Ser tudo o que me compete é duro. Despontar como o girassol que floresce algures num jardim qualquer que não conheço é raro. E tudo seria claro se o sol resplandecesse eternamente sobre a minha casa. E julgava eu que a minha casa era o teu coração, mas acordo ensonada e apercebo-me de que nómadas como eu nunca poderão permanecer no leito de alguém durante mais do que algum tempo, pois o tempo urge e a vida aparenta ser mesmo assim, um balde de incertezas, desilusões e erros que se acumulam e moldam como grãos de areia. 

E se pensar incomoda, eu faço-o na mesma. Tento arrancar pele e músculo, desdobrar-me em duas como Deus fez com Adão e Eva, mas apesar de ter sido criada à sua imagem e semelhança, não fui dotada de tal dom e conservo-me assim, meia inteira, meia inacabada, sendo eu o projecto perfeito de tantas coisas, e tantas pessoas sendo essas mesmas coisas que julgo eu ser...

Cai a noite e o monstro sai da sua toca. Tentei pará-lo mas não resultou. A sua fome é maior do que a minha vontade (?)

Desculpa.