Quando penso na minha alma vejo pássaros, e são tantas penas juntas que sinto dentro de mim uma comichão incessante... um mal-estar crónico que torna a natureza do meu ser inquieta. 

Sinto que mergulho no âmago de todas as coisas e sou tudo com elas. Quando regresso à superfície trago palavras e revejo-me em tudo aquilo que escrevi, mas nada do que escrevi é aquilo que sou.